(Una drammatica e coraggiosa partita). Quante persone, a volte, bisogna ringraziare per averci consigliato la lettura di un buon libro!
    Nel nostro caso, se non proprio tutti, almeno chi si è più adoperato. Anzitutto La Giuntina, unica casa editrice europea specializzata in cultura ebraica, che lo stampa con la consueta eleganza di tutte le sue collane. Poi la Fiera Internazionale del Libro di Torino che ha fatto conoscere la Lituania inserendola, nell’edizione del 2007, come “Paese ospite d’onore”. Ancora, tra i tanti, quanti hanno recensito lo straordinario romanzo quasi con un passa parola discreto e sempre più intenso. Da Elena Loewenthal su “Tuttolibri” (“Terre promesse: in quanti modi scrive Israele”, 19 maggio 2007, pagina IX) a Marilia Piccone (“Soffi di leggerezza e tragicità”, nel sito “Stradanove” dell’Assessorato alle Politiche giovanili del Comune di Modena del 21 settembre 2007) e ad Anna Rolli (“Scacco perpetuo” in “Nuova Agenzia Radicale” del 19 gennaio 2008). Anche il maestro e teorico del gioco degli scacchi Fabio Lotti ne parla estesamente e con compartecipazione, malgrado non è un giallo, sul “Thriller Magazine” (“Non dimentichiamo…” del 28 luglio 2008). Per ultimo, il negozio scacchistico “Le due Torri” che ha la saggezza di inserirlo, tra le novità librarie, nelle sue pagine web proprio in questi giorni e anche se non è, precisamente, un libro di scacchi.
    Leggiamo, così e con singolare meraviglia, il breve romanzo “Scacco perpetuo” di Icchokas Meras (Firenze, 2007, collana «Schulim Vogelmann», pp. 180, €14,00). Un’opera non solo memorabile ma da considerare strumento ricco di insegnamenti per la lucida testimonianza di uno dei periodi più bui della storia dell’uomo. Un nuovo piccolo capolavoro della letteratura che è stato già tradotto in almeno venti lingue e ancora in catalogo presso gli editori. Un bellissimo romanzo scritto da uno sconosciuto scrittore, almeno da noi, ma che è universalmente considerato un maestro del romanzo breve. Adesso Aušra Povilaviciute e Vanna Lucattini Vogelmann lo traducono felicemente dall’edizione lituana riveduta di “Lygiosios trunka akimirka” del 1998 (“Il pareggio dura un attimo”, Vilnius, 1963). Meras, sappiamo dalla stringata nota di copertina del suo primo e unico libro tradotto in italiano, è nato in una famiglia ebraica a Kelmè in Lituania e ha conosciuto personalmente gli orrori del ghetto di Vilnius dove i suoi genitori furono assassinati. Vive, dal 1972, in Israele, dove è approdato dopo aver vissuto e superato non poche avversità legate al destino della sua illustre e travagliata terra.
    Ancora una volta il gioco degli scacchi in questa novella, come accaduto in altri eccezionali racconti di Stefan Zweig e Paolo Maurensig, diventa una metafora della vita e, nello stesso tempo, una sofferta pagina per non dimenticare la tragedia dell’Olocausto. Un’estenuante partita, come nello stupefacente film di Ingmar Bergman, che richiede “il suo tempo” per essere completata al fine di ritardare o capovolgere l’esito conclusivo. Tragico e ingiusto. Ma, ancora una volta, con un finale inaspettato che, in qualche modo, crudelmente rappacifica.
    La posta in gioco in questa partita di scacchi giocata durante le ultime settimane dell’occupazione nazista nel ghetto di Vilnius, dove sono rinchiusi gli ebrei, è, infatti, la vita o la morte. E dove, scegliere la vita, significa perdere la partita. Ma è possibile perdere quando è in gioco non solo la propria vita ma la stessa dignità di persona e, con essa, assistere impotenti all’annunciata strage di bambini innocenti?
    Il diciassettenne ebreo Isaac, detto Izia, noto per la sua bravura a scacchi, è costretto a giocare un’ultima e decisiva partita con Schoger, il perfido ufficiale tedesco sorvegliante del ghetto. La scommessa, come detto, è disperata. Se Izia vince i bambini resteranno nel ghetto, ma lui sarà ucciso. Se perde resterà vivo ma i bambini saranno tolti ai loro genitori e portati via. E se la partita è patta? Questa ulteriore possibilità non preoccupa l’arrogante e menzognero Schoger che così risponde al padre di Izia, Abraham Lipman, che in nome del Consiglio del ghetto era venuto a implorare, con dignità e l’angoscia nel cuore, di lasciar vivere almeno i bambini con i loro genitori: «Tu non capisci niente degli scacchi, Lipman. Tuo figlio non mi avrebbe mai posto una simile domanda. E’ molto più difficile pattare che vincere o perdere. No, non ci sarà la patta. Ma va bene, voglio essere magnanimo, Lipman: Se è patta… Se tuo figlio riesce a pattare, lui resterà in vita e i bambini nel ghetto. Sei soddisfatto?».
    Cinquantadue mosse per riflettere e guadagnare tempo per Izia e la sua comunità sconvolta, quasi in attesa che, al suo posto, «un angelo custode invisibile muovesse il pezzo da giocare…». Nello stesso tempo, come tanti flashback cinematografici, rivivono nella memoria, in una prosa narrativa asciutta e poetica, i momenti drammatici del passato della vita nel ghetto. Con l’invocazione biblica e solenne di Abraham Lipman, in diverse occasioni pronunciate, «Ho generato una figlia, Rachel… un figlio, Kasriel…una figlia, Riva… una bambina, Teibele…», iniziano tante nuove storie di orrore, di punizioni, di violenza, di gravidanze forzate, di morte. Lampi che squarciano visioni di assoluta brutalità, come l’episodio della piccola Teibele Lipman affidata a una famiglia di generosi lituani nella speranza di un futuro sicuro e ugualmente impiccata, a nove anni, insieme ai suoi genitori adottivi. Ma anche di ordinarie e quotidiane intimidazioni, paure, che costringono le vittime a dover racchiudere, senza dignità, tutta la propria vita e il tempo che a ciascuno è dato di vivere solo «in un anno, o anche sei mesi o ancora meno». In un mondo dove «è difficile piangere senza lacrime» accadono ugualmente, e nonostante tutto, avvenimenti straordinari. Episodi di amicizia, di eroismo, di coraggio, di resistenza armata nei confronti del nemico. In un posto dove si proibiscono anche i fiori nasce perfino l’amore. «Lo sapete voi come brilla il sole in primavera? Voi probabilmente non lo sapete come brilla. Del resto come lo potreste sapere, se non avete mai visto il sorriso che illumina il volto di Buzia». Come quello, appunto, che unisce, da sempre, il giovane Izia all’ancora più giovane Ester «con i capelli color di lino… e i grandi occhi azzurri», chiamata dall’amato con il dolce diminutivo di Ester-Libia, Libuzia, Buzia.
    Infine, quando ormai una folla, sempre più numerosa e partecipe, si stringe intorno a Schoger per seguire l’esito della partita, Izia vede che è arrivata la fine. «In quel momento, la partita poteva essere patta per scacco perpetuo. In quel momento, se i bianchi muovevano il cavallo avrebbero vinto. I bianchi avevano la scelta tra due mosse, le ultime». Una sola mossa è, però, quella buona per Izia, che ha avuto la “sfortuna” di iniziare a giocare con i bianchi. La mossa che gli assicura la dignità. Mai l’ufficiale tedesco, infatti, come spavaldamente minaccia davanti agli spettatori sempre più agitati, avrebbe rispettato l’impegno preso con suo padre, Abraham Lipman, «povero sarto di via Kalvarija, padre di molti figli, che sulle dita ha tante punture d’ago quanti sono i granelli di sabbia del mare».
    Un monumento agli ebrei di Vilnius. Un racconto esemplare intorno alle più tragiche e poetiche immagini della lotta tra il bene e il male che l’umanità è costretta ad affrontare in ogni angolo della terra ancora oggi e che il gioco degli scacchi così artisticamente e direttamente riesce a comunicare.
    Quando a muovere i pezzi sono persone capaci di ascoltare le leggere note musicali che essi esprimono, interpretandole per il bene dell’umanità, come è riuscito a fare, e in modo straordinario, Icchokas Meras.
    (27. IX. 2008)

    (Nota: il mio “appunto” sul bel racconto di Icchokas Meras è apparso su “L’Italia Scacchistica”, fascicolo di Novembre 2008, Annata 98, N. 1204, alle pagine 404-406, nella rubrica “Novità editoriali” con il titolo, che contrassegnava l’intera pagina 405, “Un libro sicuramente da leggere”. 20/11/2008).

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